Наши уходят. 

Наши уходят. 

И не обязательно из жизни. Как-то просто и незаметно исчезают целые типажи. Люди с чертами совести на лице.

Те, кто понимает значение слова «пошлость».

Кто встаёт, когда в комнату входит дама.

Кто прочтёт вторую строчку стиха, когда ты скажешь первую.

Кто в споре даёт говорить другому.

С кем можно заболтаться о книгах и пропустить свою остановку.

Кто никак не может перейти с тобой на «ты» и постоянно сбивается на «вы», а не наоборот.

Кто может познакомить тебя с теми, с кем ты всегда мечтал познакомиться.

Кто знал тех, с кем тебе познакомиться уже не суждено.

Кто не умеет говорить о деньгах.

Кого хочется обнять через слово.

Кто красив в старости нажитой внутренней красотой.

Наши уходят, остаются ихние.

Олег Батлук